Thursday, March 16, 2017

Throwback Thursday: Doves For Sale

Today's Throwback is Doves For Sale. You met Ezra and Aysa in Sparrow for Free. This is the continuation of their story. You can find your copy HERE.

Chapter 1


My psychologist is the devil. She wears red all the time, straight skirts, stripper heels, and lipstick—sometimes all together and sometimes separately. My brother, the priest, is scared of her too. Not scared enough. My brother and I came to an impasse in my counseling exactly three days after we started. For the future, I will keep in mind that my brother and I cannot talk without shouting, even in the rectory. I had a session the day before Halloween and she was dressed up as a devil girl, red glittery horns and all. She opened the windows halfway through the session to get some air in the place—or to let her demon minions in. Or to let the smell of brimstone and sulphur out. That’s right, I pick the only therapist in the nation who smells like rotten boiled eggs. Because that is my luck. And here I am, entertaining one of the things on her list. Dating more. I hate every second of it. “So, Ezra is an interesting name.” What the shit is this woman talking about? She can’t just let the jazz quartet play and the Bourbon get into my system before she starts the trip down ‘awkward first date conversation’ road, could she? This is why I don’t date, devil woman. I tip my chin at the waiter and after a double glance at my date, he complies. From the way his eyes bulged out, I think he’s gonna bring me the bottle this time. Her name is Andy or Jesse, some boy turned girl name—if only it fit her personality. I’m supposed to be observing her apart and separate from any—comparisons. Which is the closest thing to impossible I’ve ever attempted. Comparing her to anyone in particular was out of the question according to the bride of Satan. “It’s Biblical.” I reply, aloof yet polite. I don’t want her to get attached to me in any way, not that I was a catch, but it is therapy in itself, all this dating. I don’t even want this one as a friend or a sour look in passing on the street. I’d prefer she just get up and leave while I’m still sober. She looks to the side, ignoring my reply, as a cart with the dessert offerings pass us by, more interested in that than anything I have to say. Which is fine with me. I give the place a once over while she pretends not to be with me. My suit is itchy and I’d much rather be home in a pair of basketball shorts, playing Xbox and pining over—you know. But I suppose the devil knows what she’s talking about. At least, that’s what the degree on the wall says about her. In my opinion, she’s full of shit all the way up to her
eyeballs. Hearing a noise akin to a squirrel opening an acorn, I zero in on the woman in front of me and try to focus on the task at hand. The noise, now a fuse, lit and gaining ground at a rapid pace toward a bomb of a headache, was her—clacking her teeth on her black, chipped, and artificial looking fingernail. When she pulls her finger away from her mouth, a sliver of the black is caught on her eye tooth, but I don’t have the heart to tell her. Besides, it serves as a form of entertainment. It mesmerizes me. I’ve never tasted nail polish per se, but I can’t imagine how she isn’t hacking and gagging on that taste in her mouth. Sitting back in my chair, I inhale, trying to take in all the senses of this girl who I’d asked out in the Starbucks line. She doesn’t smell like—wait—I’m not supposed to compare—she smells like fermented rain. Like someone left a piece of bread in the rain to get soggy and then it molded and got rained on again. Speaking of bread, she’s eaten all the bread. Who does that? It’s a whole basket of bread. Would it kill her to share? She—she—she. I really should know her name at least. “So where do you work?” I always squirm at this question. Girls like this with perfected bodies and less than perfected manners don’t get what I do. I work for a paycheck. I’m not, nor have I ever been, interested in status, socially or financially. The factory pays me for eight hours and I leave my work at the time clock. I don’t have to pull long hours and come home with a briefcase and there’s no client dinners to take me away from anything or anyone. “At a motorcycle parts factory.” I shrug, pre-excusing myself from whatever criticism she’s sure to offer. “Oh. That sounds interesting.” The waitress appears and though I’m not supposed to, I mentally compare her to the one on the pedestal. The devil woman said I couldn’t compare my date, not the waitress, or the lady sitting at the table next to me, or the hostess or anyone else within a breath. “Hi Patty!” The waitress apparently recognizes the woman across from me and now I know her name—Patty. Patty is not really a boy turned girl name, but it’s close to Pat, so I let myself slide. When Patty answers the waitress’ question about what she’s been up to, she rolls her eyes toward me while she responds. She must be having as much fun as I am. A girl with strawberry blonde hair passes outside. Her hair is straighter than—and her hips aren’t quite as rounded as—and she’s not hiding like… I push back a thought, vowing not to allow her name to fill my throat and try to escape. It escapes too often—it doesn’t escape often enough. I hate not talking about
her. It feels like she died instead of killing me. Like she drowned instead of filling me with emptiness. Like she tipped over the edge of a cliff and took me with her. “Evan, what will you be getting?” Patty is poking the hell out of the laminated menu in front of me as her recently reacquainted friend tapped her pen on her notebook, needing to move on to her next table. “It’s Ezra. And the chicken marsala.” This was an Italian place. I hoped they had chicken marsala. Then again, nothing about the whole scenario was right. Nothing in my life is quite right anymore.

You can find all of my books on Amazon Kindle Unlimited.

No comments:

Post a Comment